Мы вбиты в свою беспомощность, как гвозди в трухлявую доску.
Я не умею, ты боишься, он не хочет.
Если мы чем-то и знамениты, то своим бездействием. Оно сделало из нас инвалидов. Оно придает сарказма нашим мыслям и шуткам. Оно плюет в нас и вытирает о нас ноги.

Кому это нужно?
Для чего все это?
Нет однозначного
Ответа.
Просто я радуюсь,
Когда вижу,
Как убивают поэта.

Новомодным говном
Окрашены будни.
Тем же,
Но нового цвета.
Мне охуенно.
Я вижу,
Как убивают поэта.

Кто этот юноша,
Бледный,
Как сперохета?
— Кого это
Убивают, мама?
— Поэта, сынок, поэта.

Я забываю, для чего живу. Это надо исправить.

Я не вижу ни одной причины, почему не должен считать то, что считаю правильным.
Идите на хуй, господа.
На хуй!

Больше бездействия не будет!